Hoy he dormido en la luna
y en la fria madrugada
te he buscado entre las aceras
desdibujadas desde la altura.
Por los bares de media tierra,
entre chabolas y hogueras.
A patadas me han echado del firmamento
por gritar mis descontento
al divisarte tan solito
flaco como un perro viejo.
Y en mi cabeza
las palabras resonaban Suaves
"donde vas bala perdida, donde vas triste de ti"
De entre todos los desastres,
huracanes, tempestades
eres tu el mas destacable.
Dejame lavarte a lametones,
secarte entre calientes trocitos de la luna que me acunaba anoche.
¿ Que pinta tengo desde el azul agrietado de tus ojos?
Dejame acurrucarme a tu ladito
como dos vagabundos
dandonos calorcito.
En medio de tanto caos, una idea.
Vamonos fuera, ni la luna, ni las aceras
al extraradio del centro neuralgico de la primavera.
¿Donde van las balas perdidas?
con la voz ronca y los bolsillos de arenilla,
arenilla de un reloj de arena,
que te aviva cada primavera.
Los labios secos y desgastados,
desgastados en bocas ajenas,
las venas de colores fluyen adulteradas, y
el corazon borracho y mojado en un vino de primera.
Desde el negro de mis ojos sorprendidos tienes pinta de trocito de luna.
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